От взлобка лысого до лога
***
От взлобка лысого до лога,
Вся то в гречихе, то в овсе,
Петляет узкая дорога -
Простой проселок, не шоссе.
По деревням все те ж избушки,
Чей вид и дорог нам и мил,
В которые, наверно, Пушкин,
Гуляя с тростью, заходил.
Пока больной ноге не колко,
Считая версты по кустам,
И я шагаю по проселку,
Окрестным кланяясь местам.
Здесь все - и небо и природа
В картину цельную слиты.
И неподвластны непогодам
Поэта давние следы.
Как будто, ранним утром выйдя,
Среди хлебов, невдалеке
Его мы запросто увидим
Идущим в черном сюртуке.
Живые звуки ловит ухо.
Он весь и светел и крылат.
И трость постукивает глухо,
Непроизвольной рифме в лад