ПИСЬМО

За окном всё гуще тени,
Клёны дождичком кропят,
Зонт возьмёшь, пальто оденешь
И вернешься в дом опять.

Господи, напиться что-ли,
Волком по двору завыть?
Ведь не скажешь милой Дроле,
Поскорее в сенцы выдь!

Триста верст дороги черной,
Вёдра мутного дождя.
И гуляешь до уборной,
Из дому не выходя.

14.10.1937.