Лишь только наметится лето.
Рождённых в крестьянской избе
Шахтёра, министра, поэта
Земля призывает к себе.

Им руки покроют мозоли,
И кожу слепни просекут.
Хлеб чёрный, посыпанный солью,
Всех слаще покажется блюд.

Всю душу в косьбу они вложат.
И где-то, от шума вдали.
Не раз пожалеют, быть может.
Что с детства ушли от земли.

Пусть осень порыв их остудит.
Но чуть не до самой весны
Всё милое, сельское будет
Вторгаться в их думы и сны.

1955